{"id":4439,"date":"2020-08-04T14:17:18","date_gmt":"2020-08-04T12:17:18","guid":{"rendered":"http:\/\/patrickfournia.cluster1.easy-hebergement.net\/New\/?page_id=4439"},"modified":"2020-11-20T15:29:24","modified_gmt":"2020-11-20T14:29:24","slug":"carnets-apres-guerre","status":"publish","type":"page","link":"https:\/\/patrickfournial.com\/New\/carnets-apres-guerre\/","title":{"rendered":"Carnets d’apr\u00e8s guerre"},"content":{"rendered":"\n
Extraits des \u00ab\u00a0carnets d’apr\u00e8s guerre\u00a0\u00bb accompagn\u00e9s de 35 photographies prises en Syrie et Turquie en avril et mai 1991, quelques semaines apr\u00e8s la premi\u00e8re guerre du Golfe (17 janvier – 28 f\u00e9vrier 1991<\/strong>)<\/h6>\n\n\n\n
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Paris-Damas, le 23 avril 1991<\/h6>\n\n\n\n

Depuis quelques jours, je suis sous l’emprise d’une hypersensibilit\u00e9 proche de la folie des sens, \u00e9tat d’urgence et d’insomnie, pens\u00e9es happ\u00e9es dans mes bagages : aujourd’hui je pars.<\/p>\n\n\n\n

Hier, assis dans un bus au milieu d’adultes trisomiques, je me sentais assailli d’amour ; une femme, tout sourire, les aidait \u00e0 descendre. Au premier arr\u00eat, une handicap\u00e9e retrouvait sa m\u00e8re. Mais, alors que le bus red\u00e9marrait, je d\u00e9couvrais la m\u00e9tamorphose de cette femme devenue soudain nerveuse, crisp\u00e9e et pleine de tics… Sa m\u00e8re l’apostrophait tout en la tirant par le bras pour la faire avancer. Ma soeur m’avait annonc\u00e9 que l’enfant qu’elle attendait, pouvait \u00eatre un de ces enfants dits \u00ab\u00a0diff\u00e9rents\u00a0\u00bb. Je savais qu’elle lui apporterait tout son amour, toute son \u00e9nergie, sa vie… Pourtant l’enfant grandit et devient adulte pendant que ses parents se mettent \u00e0 vieillir, comme cette m\u00e8re.<\/p>\n\n\n\n

Ce matin r\u00e9veill\u00e9 t\u00f4t. Au journal de 5h, on dit que le gouvernement Rocard est us\u00e9 et qu’il va tomber. On commence enfin \u00e0 parler des chiites irakiens : noble soul\u00e8vement que celui du peuple Kurde ; peur satanique de ces musulmans \u00ab\u00a0pro-iraniens\u00a0\u00bb. On critique la Turquie pour sa frilosit\u00e9 \u00e0 l’\u00e9gard des r\u00e9fugi\u00e9s kurdes, mais que faisaient les Alli\u00e9s dans le m\u00eame temps avec les chiites qui voulaient passer en zone occup\u00e9e ? Nos h\u00e9ros rentraient victorieux au pays, annon\u00e7ant fi\u00e8rement \u00e0 qui voulait l’entendre, combien de \u00ab\u00a0melons\u00a0\u00bb ils s’\u00e9taient faits.<\/p>\n\n\n\n

Comment la Syrie avait-elle v\u00e9cu ce conflit ? Une amie m’apprenait que de nombreux Syriens \u00e9taient morts durant l’attaque \u00e9clair sur Khafji. Horreur r\u00e9v\u00e9l\u00e9e lors d’un contr\u00f4le \u00e0 la fronti\u00e8re jordanienne, macabre d\u00e9couverte, cadavres entass\u00e9s dans ces camions b\u00e2ch\u00e9s, morts que l’on voulait faire passer pour du mat\u00e9riel de guerre. En avait-on parl\u00e9 en Syrie ?<\/p>\n\n\n\n

Dans l’avion, un jeune homme d’origine maghr\u00e9bine travaillant pour une soci\u00e9t\u00e9 d’hydraulique, me parle du malaise des banlieues. A quand les immigr\u00e9s au conseil municipal ? Dans les partis politiques ? Mieux vaut une pr\u00e9sence qu’un si\u00e8ge vide. Alors, plus d’abus de langage et de boucs \u00e9missaires absents.<\/p>\n\n\n\n

Damas, le 24 avril<\/h6>\n\n\n\n
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Cette nuit, aupr\u00e8s de Ma\u00efla, j’ai retrouv\u00e9 calme et sommeil. Etat de gr\u00e2ce ce matin : impression d’avoir toujours v\u00e9cu ici, de revenir chez moi apr\u00e8s un long voyage, plaisir de plonger dans une biblioth\u00e8que… parcouru \u00ab\u00a0Voyage en Orient\u00a0\u00bb de G\u00e9rard de Nerval, pour d\u00e9couvrir ensuite \u00ab\u00a0Mars\u00a0\u00bb o\u00f9 Fritz Zorn m’emporte, un peu comme Herv\u00e9 Guibert, dans le tourbillon de sa r\u00e9volte contre un monde \u00ab\u00a0harmonieux\u00a0\u00bb, sans tension et sans dispute…<\/p>\n\n\n\n

Une amie arriv\u00e9e d’Egypte, raconte qu’\u00e0 Nuweiba, le peuple embarque pour l’Arabie Saoudite, trait\u00e9 comme du b\u00e9tail par sa propre police… retour \u00e0 l’Eldorado, unique espoir de survie pour ces fellahs du Delta du Nil. Derri\u00e8re le port, un tout autre spectacle : plages de sable chaud o\u00f9 de vaillantes cohortes d’occidentaux reviennent go\u00fbter au soleil et aux coraux de la mer rouge.<\/p>\n\n\n\n

Damas, le 25 avril<\/h6>\n\n\n\n
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Ce matin, travers\u00e9 le Barada. Promenade dans les quartiers populaires ; invit\u00e9 \u00e0 prendre caf\u00e9s et portraits devant les \u00e9choppes. Un vent ti\u00e8de parcourt les rues ombrag\u00e9es de Damas, lib\u00e9r\u00e9e de sa morosit\u00e9 hivernale. On a pleur\u00e9 ici \u00e0 l’annonce de la capitulation de Saddam Hussein, le h\u00e9ros qui avait tenu t\u00eate durant plusieurs semaines aux Alli\u00e9s.<\/p>\n\n\n\n

Pourtant ce soir, allong\u00e9 au clair de lune sur les matelas de la terrasse, gagn\u00e9 par l’indolence, loin des informations et du monde, j’en viens \u00e0 douter de la n\u00e9cessit\u00e9 de me rendre \u00e0 la fronti\u00e8re irakienne et au Kurdistan.<\/p>\n\n\n\n

Damas, le 26 avril<\/h6>\n\n\n\n
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En janvier dernier, me promenant dans le souk d’Alep un vendredi matin, j’avais pressenti l’int\u00e9r\u00eat que pouvait avoir un tel lieu vide, int\u00e9r\u00eat que je retrouvais au souk Al-Hamidiyah ce matin… labyrinthe de ruelles et de passages d\u00e9serts aux rideaux m\u00e9talliques. Dans l’all\u00e9e centrale, des familles se rendent \u00e0 la mosqu\u00e9e sous le regard de quelques commer\u00e7ants chr\u00e9tiens rest\u00e9s ouverts.<\/p>\n\n\n\n

Au d\u00e9jeuner, Mounira m’apprenait que les islamistes tunisiens avaient \u00e9t\u00e9 tr\u00e8s d\u00e9\u00e7us par la position de l’Arabie Saoudite durant le conflit… R\u00e9action radicale pour quelques-uns : abandon du foulard et de la barbe, symboles de l’int\u00e9grisme. Dans les d\u00e9mocraties, l’\u00e9glise se d\u00e9sint\u00e9resse, para\u00eet-il, des affaires de la cit\u00e9. Pourtant, l’\u00e9t\u00e9 dernier, un cin\u00e9aste grec et son \u00e9quipe se faisaient excommunier… nouvelle cocasse, surtout lorsque l’on apprend qu’il s’agit de Th\u00e9o Ang\u00e9lopoulos, ma\u00eetre exigeant en qu\u00eate de v\u00e9rit\u00e9.<\/p>\n\n\n\n

Ce soir James Baker quitte pr\u00e9cipitamment Tel Aviv, sa m\u00e8re est d\u00e9c\u00e9d\u00e9e dans la journ\u00e9e… Aubaine<\/em> d’un d\u00e9part mettant fin \u00e0 de difficiles n\u00e9gociations qui  prenaient le chemin de l’\u00e9chec.<\/p>\n\n\n\n

Tartous, le 27 avril<\/h6>\n\n\n\n
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Pass\u00e9 l’apr\u00e8s-midi sur l’\u00eele d’Arouad. J’aimerais venir \u00e9crire un roman ici, faire un reportage sur la vie de ces p\u00eacheurs, rester quelques mois au milieu de ces enfants, ces charpentiers, ces marins qui traversent mers et oc\u00e9ans \u00e0 bord de navires syriens ou libanais et qui, magn\u00e9tis\u00e9s, pareils \u00e0 l’aiguille d’une boussole, retournent infailliblement sur l’\u00eele.<\/p>\n\n\n\n

Regagn\u00e9 le continent par une mer d\u00e9mont\u00e9e, mer de r\u00eave, d’embruns et de roulis. Enfin, \u00e0 l’abri derri\u00e8re le port, au march\u00e9 aux poissons, un magnifique p\u00e9lican, mascotte des p\u00eacheurs, tout beau, tout propre, majestueux, attendait son repas.<\/p>\n\n\n\n

Tartous, le 28 avril<\/h6>\n\n\n\n
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A midi, de retour sur le continent, je retrouvais Ma\u00efla \u00e9tudiant \u00e0 la terrasse d’un caf\u00e9, face \u00e0 la mer. Nous d\u00e9jeunions au calme et attendions notre d\u00e9part, amus\u00e9s par le spectacle d’un couple d’amoureux se chamaillant dans l’eau, en toute libert\u00e9, \u00e0 deux pas de l\u00e0 : contraste entre la nudit\u00e9 de l’homme et l’accoutrement de la jeune femme qui plongeait pour surgir quelques secondes plus tard derri\u00e8re l’homme qui l’accompagnait. Damas ce soir. L’Iran effectue son retour sur l’\u00e9chiquier diplomatique en n\u00e9gociant avec la Syrie et la Turquie le sort des Kurdes. A Bagdad, Saddam Hussein organise une parade pour f\u00eater ses 54 ans.<\/p>\n\n\n\n

Palmyre, le 29 avril<\/h6>\n\n\n\n
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D\u00e9part pour la fronti\u00e8re irakienne avec Sami, le fils de Mounira. Premi\u00e8re \u00e9tape : Palmyre o\u00f9 se trouve une importante prison politique. Dans le bus commenc\u00e9 \u00ab\u00a0Bahia de tous les saints\u00a0\u00bb du Br\u00e9silien Jorge Amado, au style vif et color\u00e9.<\/p>\n\n\n\n

Retrouv\u00e9 la vall\u00e9e des tombeaux, au merveilleux paysage lunaire jalonn\u00e9 de grandes tours \u00e0 section carr\u00e9e. Des enfants accourent nus pieds et nous exhortent \u00e0 les suivre. Nous remontons ensemble la vall\u00e9e jusqu’\u00e0 l’ancienne mission allemande o\u00f9 leurs parents nous invitent \u00e0 prendre un th\u00e9. Derri\u00e8re nous, un jeune berger, fronde en main, lance ses pierres sur de malheureuses brebis en qu\u00eate de solitude.<\/p>\n\n\n\n

Abou Kamal, le 30 avril<\/h6>\n\n\n\n
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19h, dans la chambre de l’h\u00f4tel le plus crasseux du coin, unique h\u00f4tel d’Abu Kamal, petite ville frontali\u00e8re situ\u00e9e sur l’Euphrate \u00e0 7\/8 km de l’Irak, cit\u00e9 envahie par le sable du d\u00e9sert. On avait parl\u00e9 de soul\u00e8vement, de r\u00e9pression muscl\u00e9e dans la r\u00e9gion \u00e0 l’automne dernier. Seule bizarrerie, ces voitures koweitiennes et leurs riches propri\u00e9taires v\u00eatus de djellabas blanches, en vacances dans la r\u00e9gion. Ce soir, en rentrant \u00e0 l’h\u00f4tel, les langues se d\u00e9lient : oui, on se sentait plus Irakien que Syrien durant le conflit. De la terrasse de l’h\u00f4tel, on pouvait apercevoir les missiles Scud se dirigeant vers Isra\u00ebl, l’aviation alli\u00e9e pilonner l’Irak, et m\u00eame des avions se crasher.<\/p>\n\n\n\n

Deir ez-Zor, le 1er mai<\/h6>\n\n\n\n
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Apr\u00e8s quelques photos dans l’h\u00f4tel fant\u00f4me qui nous comptait pour seuls clients, descendus la rue principale de la ville encore endormie. A 6h30, nous \u00e9tions sur le site arch\u00e9ologique de Mari, lieu \u00e9trange et d\u00e9cevant, hant\u00e9 par une meute de chiens errants, maintenus \u00e0 distance \u00e0 coups de pierres.<\/p>\n\n\n\n

Nous remontions ensuite sur Deir ez-Zor \u00e0 travers une campagne verdoyante que traverse l’Euphrate… Vall\u00e9e bord\u00e9e par un d\u00e9sert omnipr\u00e9sent. Au loin, quelques puits de p\u00e9trole.<\/p>\n\n\n\n

Rest\u00e9s quelques heures \u00e0 Deir ez-Zor, ville mal aim\u00e9e du pouvoir central, aux rues d\u00e9tremp\u00e9es par l’averse matinale. M\u00e9tamorphose d’une cit\u00e9 accoutum\u00e9e \u00e0 camoufler sa mis\u00e8re sous un soleil g\u00e9n\u00e9reux.<\/p>\n\n\n\n

Damas, le 2 mai<\/h6>\n\n\n\n
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Ballade au souk en fin d’apr\u00e8s-midi. Entre-aper\u00e7u un occidental \u00e0 l’int\u00e9rieur du Hammam. Habit\u00e9 par l’image de Jean-Claude Carri\u00e8re qui, anxieux, se rendant aux bains maures durant la guerre d’Alg\u00e9rie, d\u00e9couvre des hommes con\u00e7us comme lui de chair et de sang, je r\u00eave de photographier ces corps, d\u2019autres images plus famili\u00e8res de hammams se superposent, celles de \u201cHalfahouine\u201d et de  certains films alg\u00e9riens, ou encore ce petit livre feuillet\u00e9 \u00e0 l’IMA quelques jours avant mon d\u00e9part. Sensualit\u00e9 des photos en N&B, granuleuses et floues, sur une nouvelle qu’on r\u00eaverait \u00e9crite par Alina Reyes.<\/p>\n\n\n\n

Plus loin, alors que la nuit tombe, d\u00e9couvert, derri\u00e8re une porte massive, un caravans\u00e9rail. Dans la p\u00e9nombre, sous le gros arbre de la cour carr\u00e9e, un vieillard, d\u00e9charn\u00e9, tra\u00eene ses vieux os jusqu’\u00e0 un banc ; il vient s’y reposer. A l’\u00e9tage, des hommes s’activent dans les ateliers de confection pendant que les commer\u00e7ants mettent un peu d’ordre dans leur r\u00e9serve.<\/p>\n\n\n\n

Damas, le 3 mai<\/h6>\n\n\n\n
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Souk, 8h15. Je descendais au souk avec l’id\u00e9e d’utiliser mes miroirs et je d\u00e9couvrais mon ombre dessin\u00e9e sur le sol sur de petits disques de lumi\u00e8re, rayons de soleil tomb\u00e9s de t\u00f4les rong\u00e9es par la rouille. Je retournais ensuite \u00e0 mes miroirs.<\/p>\n\n\n\n

13h, informations succintes sur RFI : en janvier dernier, Bush n’aurait pas suivi les conseils de son \u00e9tat-major qui lui demandait de poursuivre les n\u00e9gociations. Durant le conflit, afin d’\u00e9viter le d\u00e9mant\u00e8lement de l’Irak, il aurait refus\u00e9 son aide \u00e0 des g\u00e9n\u00e9raux irakiens pr\u00eats \u00e0 renverser Saddam Hussein.<\/p>\n\n\n\n

Lattaqui\u00e9, le 4 mai<\/h6>\n\n\n\n
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A 13h, appris la mort du compositeur \u00e9gyptien Abdel Wahab. Impression qu’avec sa disparition, ses m\u00e9lodies orientales ne retrouveront jamais plus leur douceur originelle. Douceur encore de la culture arabe, ces po\u00e8mes ant\u00e9islamiques brod\u00e9s au fil d’or sur l’\u00e9toffe noire qui recouvre la Ka’aba, po\u00e8mes chantant, entre autre, les gr\u00e2ces de l’amour.<\/p>\n\n\n\n

Au loin, derri\u00e8re des chasseurs qui baignent de force leur chien, derri\u00e8re la lande, une \u00e9paisse fum\u00e9e blanche s’\u00e9l\u00e8ve au dessus d’un quartier r\u00e9sidentiel, curieux nuage qui semble encercler le lotissement. Pens\u00e9es les plus folles, bien vite d\u00e9tromp\u00e9es par la d\u00e9couverte de l’artifice : un pulv\u00e9risateur anti-moustique mont\u00e9 sur un tracteur.<\/p>\n\n\n\n

Ougarit, le 5 mai<\/h6>\n\n\n\n
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Promenade matinale sur le site d’Ugarit, jadis ville florissante, plus important port de M\u00e9diterran\u00e9e, aujourd’hui immense champ de ruines envahies par les foug\u00e8res. Curieuse rencontre d’une femme d\u00e9sherbant au soleil les abords d’une grosse dale circulaire, sous le regard indiff\u00e9rent d’un militaire assis \u00e0 l’ombre, pr\u00e8s d\u2019un de ses compagnons assoupi. Le \u201cfor\u00e7at\u201d rel\u00e8ve la t\u00eate \u00e0 notre approche : sous son bob, un visage de madone. Nous engageons maladroitement la conversation en fran\u00e7ais. Elle ne comprend pas. Ma\u00efla lui parle en arabe. Tr\u00e8s vite, les \u00ab\u00a0gardes\u00a0\u00bb rappliquent, deviennent de plus en plus envahissant et r\u00e9ussissent \u00e0 nous faire fuir, abandonnant l’arch\u00e9ologue \u00e0 ses ge\u00f4liers<\/em>.<\/p>\n\n\n\n

Saint-Sim\u00e9on-le-Stylite, le 6 mai<\/h6>\n\n\n\n
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Invit\u00e9 par de joyeux lurons \u00e0 partager leur repas, je me retrouvais aussit\u00f4t plong\u00e9 dans l’univers du cin\u00e9aste indien Mrinal Sen : un groupe d’amis profitait de la f\u00eate des martyrs pour passer une journ\u00e9e loin des femmes et des enfants.<\/p>\n\n\n\n

Une fois le th\u00e9 servi, la musique reprenait. Ce n’\u00e9tait plus la m\u00eame musique, les m\u00eames m\u00e9lodies. Repus, les hommes semblaient emport\u00e9s par le lyrisme d’une m\u00e9lop\u00e9e arabe. Et, lorsque l’un d’eux se levait et se mettait \u00e0 danser, aussit\u00f4t suivi par un camarade, les rythmes changeaient imm\u00e9diatement. Humour, blagues et improvisations prenaient place au milieu des \u00e9clats de rire.<\/p>\n\n\n\n

Alep, le 7 mai<\/h6>\n\n\n\n
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Pass\u00e9 la matin\u00e9e dans le quartier Arm\u00e9nien, avant de rejoindre le souk. Je voulais photographier des \u00e9critures m\u00e9langeant l’arabe et l’arm\u00e9nien, lorsque je d\u00e9couvris au coin d’une rue, un magnifique corbillard rococo. Deux gar\u00e7ons enjou\u00e9s, portant un cercueil blanc, remontaient des sous-sols d’une galerie marchande. A peine se trouv\u00e8rent-ils engag\u00e9s sur la chauss\u00e9e que le patron sort de sa boutique ; tout en vocif\u00e9rant, il les enjoignait \u00e0 remettre imm\u00e9diatement le cercueil \u00e0 sa place.<\/p>\n\n\n\n

L’apr\u00e8s-midi, dans le car qui me redescendait sur Damas, je finissais le livre de Zorn, ou plut\u00f4t l’abandonnais cinquante pages avant la fin. Message sans cesse r\u00e9p\u00e9t\u00e9, obsession de ne pas avoir \u00e9t\u00e9 assez clair. Pourtant son livre se r\u00e9sume \u00e0 ces quelques phrases : \u00ab\u00a0Telle est ma vie. J’ai grandi dans le meilleur, le plus sain, le plus harmonieux, le plus st\u00e9rile et le plus faux de tous les mondes ; aujourd’hui je me retrouve  devant un tas de d\u00e9bris. Plut\u00f4t le cancer que l’harmonie.\u00a0\u00bb  Dans ce livre, chacun explore son enfance, son \u00e9ducation, ses secrets, ceux d’Aragon, les miens : \u00ab\u00a0un jour j’ai cru te perdre\u00a0\u00bb. Il n’en est heureusement rest\u00e9 qu’une fine cicatrice.<\/p>\n\n\n\n

Damas, le 8 mai<\/h6>\n\n\n\n
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Repris contact avec l’actualit\u00e9 aux infos de ce matin. Pour f\u00eater les 10 ans de pr\u00e9sidence socialiste, en souvenir de cette nuit orageuse du 8 mai 1981 : pluie artificielle et grondement sonore hier au soir sur Paris. Une d\u00e9l\u00e9gation russe arrive ce matin \u00e0 Damas. Kowe\u00eftiens et Saoudiens remercient leurs fr\u00e8res arabes, leur demandant de se retirer, et implorent les Am\u00e9ricains de ne pas les abandonner. Les v\u00e9ritables enjeux de cette guerre commencent \u00e0 faire surface.<\/p>\n\n\n\n

Le projet d’un p\u00e9riple en Turquie prend forme. Inutile dit-on de s’aventurer \u00e0 deux dans l’est du pays. Probablement irons-nous \u00e0 Chypre, du moins vers la M\u00e9diterran\u00e9e. Attirance tr\u00e8s forte pour cette mer, pourtant longtemps rejet\u00e9e par ignorance ; une mer sans mar\u00e9e ne pouvait poss\u00e9der d’\u00e2me.<\/p>\n\n\n\n

Alexandrette, le 10 mai<\/h6>\n\n\n\n
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Ce matin 5h : enfin quitt\u00e9 le poste de douane syrien ; le jour se l\u00e8ve sur le no man’s land rocailleux. Des ruines d’un bastion dominant la vall\u00e9e, trois cigognes observent le car qui s’\u00e9loignent vers le poste turc.<\/p>\n\n\n\n

Arriv\u00e9 \u00e0 Alexandrette en fin de matin\u00e9e, dans un \u00e9tat f\u00e9brile, trouv\u00e9 un h\u00f4tel correct et dormi jusqu’\u00e0 16h.<\/p>\n\n\n\n

Promenade tr\u00e8s agr\u00e9able en fin d’apr\u00e8s-midi. De jeunes musiciens qui paradent sur le front de mer, pr\u00e9parent le d\u00e9fil\u00e9 pour la f\u00eate nationale du 19 mai. Au port, sur un bateau rest\u00e9 \u00e0 quai, deux hommes s’affairent autour de postes \u00e0 soudure, aux arcs \u00e9lectriques aveuglants. Un peu plus loin, au calme, \u00e0 bord d’un chalutier, des p\u00eacheurs d\u00e9p\u00e8cent un mouton pendu par les pattes. La nuit tombe.<\/p>\n\n\n\n

G\u00f6reme, le 11 mai<\/h6>\n\n\n\n
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Sur la route qui nous conduit l’apr\u00e8s-midi en Cappadoce, le paysage se m\u00e9tamorphose. D\u00e9laissant sa parure  m\u00e9diterran\u00e9enne aux collines roussies, la v\u00e9g\u00e9tation change brutalement au passage d’un col : la temp\u00e9rature chute, les premiers sommets enneig\u00e9s apparaissent.<\/p>\n\n\n\n

Bient\u00f4t, la vall\u00e9e encaiss\u00e9e dans laquelle nous roulons depuis une heure, s’\u00e9largit ; nous arrivons sur le plateau anatolien, vaste steppe vallonn\u00e9e, bord\u00e9e au nord par une nouvelle cha\u00eene de montagnes.<\/p>\n\n\n\n

Arriv\u00e9 \u00e0 G\u00f6reme. La nuit tombe. Juste le temps de trouver un h\u00f4tel et de faire une petite balade dans ce cadre si irr\u00e9el.<\/p>\n\n\n\n

G\u00f6reme, le 12 mai<\/h6>\n\n\n\n
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Promenade matinale dans un paysage lunaire, caress\u00e9 par une brise l\u00e9g\u00e8re, au milieu de pitons rocheux, immenses champignons calcaires, et de falaises crayeuses, meringu\u00e9es, demeures de troglodytes.<\/p>\n\n\n\n

Dans l’apr\u00e8s-midi, rencontr\u00e9 de nombreuses femmes avec leurs petits. Elles travaillent aux champs ; pendant ce temps, au village, les hommes s’occupent des touristes. A Gor\u00ebme, \u00e0 travers les arcades du centre touristique, trois femmes, toutes de noir v\u00eatu, marchent derri\u00e8re un \u00e2ne. Elles semblent hanter un d\u00e9cor qui n’est plus le leur.<\/p>\n\n\n\n

Beysehir, le 13 mai<\/h6>\n\n\n\n
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Journ\u00e9e de voyage et de lecture.<\/p>\n\n\n\n

Travers\u00e9 ce matin le plateau anatolien, vaste plaine d\u00e9sertique qui vient mourir \u00e0 l’ouest, aux pieds des montagnes, \u00e0 Konya, ville des derviches tourneurs. Redescendu ensuite sur Antalya : nouveau paysage… routes montagneuses longeant ou surplombant de magnifiques lacs, lieux d’escale. Puis, alors que le soleil d\u00e9clinait, le paysage se  m\u00e9tamorphosait \u00e0 nouveau, la v\u00e9g\u00e9tation redevenait m\u00e9diterran\u00e9enne et la vall\u00e9e s’\u00e9largissait jusqu’\u00e0 la mer ; nous arrivions \u00e0 Antalya apr\u00e8s 11 heures de voyage.<\/p>\n\n\n\n

Alanya, le 14 mai<\/h6>\n\n\n\n
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Fuit Antalya, trop importante cit\u00e9 baln\u00e9aire, avide de touristes. A Side, rencontr\u00e9 un jeune potier ayant suivi des cours de litt\u00e9rature fran\u00e7aise \u00e0 la facult\u00e9 d’Ankara, pendant six ans. Le jeune Turc nous parlait de ses s\u00e9jours en France, des difficult\u00e9s rencontr\u00e9es pour communiquer avec nos compatriotes… d’images choquantes vues ces deniers jours \u00e0 la t\u00e9l\u00e9, images de policiers italiens tirant sur des r\u00e9fugi\u00e9s albanais qui tentaient de d\u00e9barquer ou de s’enfuir du campement dans lequel ils avaient \u00e9t\u00e9 parqu\u00e9s… Il me parle soudain des conditions de vie des Kurdes qui seraient meilleures que celles de ces r\u00e9fugi\u00e9s \u2026 \u00ab\u00a0D’ailleurs, il n’y a pas de r\u00e9el probl\u00e8me kurde\u00a0\u00bb – \u00ab\u00a0Le pr\u00e9sident actuel a lui-m\u00eame des origines kurdes\u00a0\u00bb… Yilmaz G\u00fcney ? \u00ab\u00a0Pourquoi ne donne-t-il pas une image plus progressiste de la Turquie ?\u00a0\u00bb\u2026 <\/p>\n\n\n\n

Ce soir, accost\u00e9 par un jeune devant un restaurant, il me demandait en anglais, avec d\u00e9fi : \u00ab\u00a0\u00e0 ton avis, de quelle nationalit\u00e9 je suis ?\u00a0\u00bb Quelle question! \u00ab\u00a0Turque bien entendu…\u00a0\u00bb \u00ab\u00a0non me r\u00e9torquait-il, fier, Kurde!\u00a0\u00bb… Les Turcs, ils les ha\u00efssait. Dans quelques mois, \u00e0 sa majorit\u00e9, il passerait en Syrie et de l\u00e0 rejoindrait fr\u00e8res et oncles, et Apo qui fera de lui un peshmerga pr\u00eat \u00e0 mourir pour sa patrie.<\/p>\n\n\n\n

Anamur, le 15 mai<\/h6>\n\n\n\n
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Au lever, le temps n’est pas de la partie.<\/p>\n\n\n\n

Dans \u00ab\u00a0le Monde\u00a0\u00bb du week-end achet\u00e9 avant de quitter Alanya, tomb\u00e9 sur une photo de Denis Roche que j’aime beaucoup, \u00ab\u00a0Saint Malo\u00a0\u00bb ; je venais de penser \u00e0 lui ce matin en photographiant Ma\u00efla \u00e0 travers la fen\u00eatre de notre chambre d’h\u00f4tel.<\/p>\n\n\n\n

La route qui nous conduit plus \u00e0 l’est, belle et sinueuse, surplombe la mer. De part et d’autre, de petites parcelles, gagn\u00e9es sur la montagne, abondent en bl\u00e9, souvent d\u00e9j\u00e0 coup\u00e9, rest\u00e9 en gerbe au milieu des champs, ou mis en tas au bord de la chauss\u00e9e. En contrebas, quelques plantations de bananiers descendent en terrasse jusqu’\u00e0 la mer.<\/p>\n\n\n\n

Arriv\u00e9 \u00e0 Anamur… Charm\u00e9 par le c\u00f4t\u00e9 amateur de cette petite station, la timidit\u00e9 de ses habitants qui ne savent trop  comment vous aborder, loin de Side,  Alanya ou Antalya, o\u00f9 le touriste est  automatiquement alpagu\u00e9 en allemand.<\/p>\n\n\n\n

Baignade en fin d’apr\u00e8s-midi sous une pluie fine. En mer, l’orage gronde. Etrange sensation, fatigu\u00e9 par un rhume qui me suit depuis Damas, vertige d’un corps abandonn\u00e9 \u00e0 l’eau quelques secondes, deux ou trois brasses encore, et je regagne la plage, \u00e9puis\u00e9.<\/p>\n\n\n\n

Anamur, le 16 mai<\/h6>\n\n\n\n
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Lev\u00e9 tr\u00e8s t\u00f4t. Une image de palmier malmen\u00e9 par la temp\u00eate m’a poursuivi toute la nuit. Ce matin c’est l’accalmie, un simple vent de terre. J’ai toujours aim\u00e9 les temp\u00eates, celles de mon enfance o\u00f9 je voyais mon fr\u00e8re projet\u00e9 \u00e0 terre et incapable de se redresser, ou celles pass\u00e9es \u00e0 bord de d\u00e9riveurs \u00e0 affronter une mer d\u00e9cha\u00een\u00e9e. Cris de joie et de folie guerri\u00e8re qui vous encouragent \u00e0 tenir, \u00e0 r\u00e9sister. <\/p>\n\n\n\n

A 10h30, nous quittions Anamur marqu\u00e9s tous deux par la rencontre faite hier, au bord d’un canal d’irrigation, d’une ma\u00eetresse femme d\u00e9pla\u00e7ant avec \u00e9nergie un casier grouillant d’anguilles.<\/p>\n\n\n\n

Antioche, le 17 mai<\/h6>\n\n\n\n
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Embarqu\u00e9 \u00e0 bord d’un car de commer\u00e7ants pour redescendre sur Alep, nous assistons, au poste de douane syrien, \u00e0 trois bonnes heures de com\u00e9die humaine. D’un c\u00f4t\u00e9 un chef, l’homme \u00e0 la signature, suivi de sa meute de charognards. De l’autre, une vingtaine de marchands d\u00e9fendant chacun son bien. Le vieil unijambiste, trafiquant d’or, prot\u00e9geant ses carpes entass\u00e9es dans deux gros bidons. Le fourbe au costume trois pi\u00e8ces distendu, voyageant avec ses luths et derboukas, ma\u00eetre dans l’art de graisser la patte \u00e0 qui de droit. Le jeune adolescent apprenant le m\u00e9tier aupr\u00e8s de son p\u00e8re et de ses amis, remontant citrons, noisettes et huile sur Alep. Au centre de l’\u00e9chiquier, le chauffeur, filou de m\u00e8che avec tout le monde.<\/p>\n\n\n\n

Alep, le 18 mai<\/h6>\n\n\n\n
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Matin\u00e9e d’anniversaire \u00e9coul\u00e9e au calme, \u00e0 la terrasse d’un caf\u00e9, avant de remonter vers la citadelle. Sur les remparts, je prenais une photo de Ma\u00efla, premier clich\u00e9 d’une pellicule que je terminerai \u00e0 Paris le 18 juillet.<\/p>\n\n\n\n

A midi, loin du souk et des bains de foule, nous atterrissons dans un restaurant. Assis \u00e0 une table voisine, un bel homme, la cinquantaine, une allure \u00e0 la Vittorio Gassman, lit \u00ab\u00a0Play boy\u00a0\u00bb de Borniche. Il se pr\u00e9sente bient\u00f4t et engage la conversation  sur la culture fran\u00e7aise si pr\u00e9cieuse \u00e0 ses yeux et \u00e0 ceux des 80.000 Arm\u00e9niens vivant actuellement \u00e0 Alep.<\/p>\n\n\n\n

Regagnant l’h\u00f4tel par une grande avenue, nous croisons l’homme, aper\u00e7u en janvier dernier, qui se prend pour une automobile : en pleine forme.<\/p>\n\n\n\n

Damas, le 19 mai<\/h6>\n\n\n\n
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A 14h30, entendu informations. L’actualit\u00e9 semble centr\u00e9e sur la pr\u00e9paration de la conf\u00e9rence de paix au Proche-Orient. Litige sur la liste des participants.<\/p>\n\n\n\n

Red\u00e9couvert ce soir \u00ab\u00a0Cris et chuchotements\u00a0\u00bb de Bergman, s\u00e9ance insolite. J’avais encore en m\u00e9moire les couleurs et le parfum de la mort qui hante le film, mais je ne me souvenais plus de cette cam\u00e9ra qui suit les mains des acteurs, se pose sur leur visage tendu et l’ausculte, recherchant le moindre fr\u00e9missement, cette cam\u00e9ra qui brusquement lib\u00e8re les personnages, les laisse traverser l’\u00e9cran, les d\u00e9cors, passer devant ces grandes fen\u00eatres qui jamais ne donnent sur l’ext\u00e9rieur. Fascin\u00e9 par cette modernit\u00e9, toujours pr\u00e9sente 20 ans apr\u00e8s.<\/p>\n\n\n\n

Kamechliy\u00e9, le 20 mai<\/h6>\n\n\n\n
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Nouvelle journ\u00e9e de voyage : d\u00e9part pour le Kurdistan syrien, situ\u00e9 tout \u00e0 fait au N.E. du pays. A partir de Deir ez-Zor, des tornades de sable, par centaines, aspirent le sable dans leur chemin\u00e9e et le rejettent cent m\u00e8tres plus haut.<\/p>\n\n\n\n

Kamechliy\u00e9. Cette ville frontali\u00e8re n’est pas celle que j’avais imagin\u00e9e. D\u00e9ception vite effac\u00e9e par les premi\u00e8res rencontres. Les Kurdes se sentent mieux lotis ici qu’en Irak ou en Turquie. Pourtant, depuis quarante ans, le pouvoir central d\u00e9place les paysans du sud et les implante ici, interdit l’\u00e9dition de livres et de journaux en kurde, et emp\u00eache toute accession aux carri\u00e8res politiques et militaires.<\/p>\n\n\n\n

A\u00efn Diwar, le 21 mai<\/h6>\n\n\n\n
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Embrasser du regard deux fronti\u00e8res \u00e0 la fois, tel \u00e9tait mon d\u00e9sir ce matin en quittant Kamechliy\u00e9 pour me rendre 100 km plus \u00e0 l’est, \u00e0 l’extr\u00e9mit\u00e9 d’un plateau fertile, \u00e0 A\u00efn Diwar. En contre bas, au del\u00e0 du Tigre, en amont la Turquie, en aval l’Irak. Trois pays fondus sur un m\u00eame n\u00e9gatif. (note de 2017 : image po\u00e9tique mais pas vraiment exacte)<\/em><\/p>\n\n\n\n

Rencontre du \u00ab\u00a0petit prince\u00a0\u00bb venu s’asseoir en face de moi alors que je travaillais. A chacun de mes regards, r\u00e9pondait un sourire ang\u00e9lique. Amus\u00e9, je lui tendais feuille et stylo. Il \u00e9crivait en arabe ces quelques lignes qui commen\u00e7aient ainsi : \u00ab\u00a0Le paysage est beau \u00e0 A\u00efn Diwar, particuli\u00e8rement au printemps : la terre verdit et nos yeux s’emplissent de fleurs. En Irak se trouvent les Kurdes et les peshmargas qui d\u00e9fendent leur peuple pour que naisse une patrie kurde…\u00a0\u00bb Fier de lui, il faisait lire son texte \u00e0 un grand qui biffait aussit\u00f4t la seconde phrase.<\/p>\n\n\n\n

Le soir, redescendu sur Deir ez-Zor, un spectacle de d\u00e9solation m’attendait. La ville venait d’essuyer une temp\u00eate de sable. Dans la rue, les commer\u00e7ants nettoyaient leur boutique \u00e0 grandes eaux ; un sable orange recouvrait les marches d’escaliers menant aux r\u00e9ceptions des h\u00f4tels. Crev\u00e9, j’atterrissais bient\u00f4t sur le lit d’une chambre minable.<\/p>\n\n\n\n

Deir ez-Zor, le 22 mai<\/h6>\n\n\n\n
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Coinc\u00e9 au fond d’un car pullman qui s’\u00e9tait arr\u00eat\u00e9 en rase campagne pour me prendre, je rencontrais un ing\u00e9nieur de mon \u00e2ge qui s’exprimait tr\u00e8s librement en fran\u00e7ais. Il m’avouait le malaise des classes intellectuelles qui, ayant perdu 90% de leur pouvoir d’achat en 20 ans, poussaient leurs enfants \u00e0 faire du commerce. Il me disait que les Russes avaient fait une grave erreur de calcul lors de la construction du barrage El Assad o\u00f9 je m’\u00e9tais rendu l’apr\u00e8s-midi m\u00eame. L’irrigation des terres sous le barrage, jusqu’\u00e0 la fronti\u00e8re irakienne, aurait fait remonter le sel du sous-sol et rendu ces terres st\u00e9riles en de nombreux endroits.<\/p>\n\n\n\n

Alep, le 23 mai<\/h6>\n\n\n\n
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Au coeur du souk, non loin du consulat fran\u00e7ais, pouss\u00e9 par une curiosit\u00e9 ind\u00e9finissable, je p\u00e9n\u00e8tre dans un lieu insolite. Un petit homme, assis au centre d’une cour ensoleill\u00e9e, se l\u00e8ve \u00e0 mon approche et me demande de le suivre aussit\u00f4t \u00e0 travers un labyrinthe de couloirs humides et sombres. Nous d\u00e9bouchons bient\u00f4t sur une petite cour bord\u00e9e de petites cellules, puis \u00e0 quelques m\u00e8tres de l\u00e0, sur sa soeur jumelle embellie d’une fontaine. Bavard, enthousiaste, mon guide n’oubliait aucun d\u00e9tail… Je ne comprenais pas un mot… Quelques minutes plus tard, je quittais ce lieu magique, sans savoir o\u00f9 j’avais mis les pieds.<\/p>\n\n\n\n

Damas, le 24 mai<\/h6>\n\n\n\n
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Retrouv\u00e9 les infos ce matin. En Ethiopie, les troupes rebelles sont aux portes de la capitale ; le pr\u00e9sident vient de s’enfuir. R\u00e9f\u00e9rendum des Slov\u00e8nes qui d\u00e9sirent leur ind\u00e9pendance. Un accord syro-libanais vient d’\u00eatre sign\u00e9 \u00e0 Damas. Annexion du Liban ou simple trait\u00e9 de fraternit\u00e9 et de coop\u00e9ration ? Isra\u00ebl r\u00e9agit vivement en bombardant le Sud-Liban. Aujourd’hui Roland Dumas est \u00e0 Tunis. Premi\u00e8re tourn\u00e9e diplomatique au Maghreb depuis le conflit. La France reconna\u00eet que la guerre a du \u00eatre traumatisante pour ces pays.<\/p>\n\n\n\n

Au souk o\u00f9 j’\u00e9tais redescendu ce matin faire quelques photos, rencontr\u00e9 un homme se tenant debout, les yeux ferm\u00e9s, au milieu d’une ruelle. Inlassablement, apr\u00e8s avoir effectu\u00e9 les gestes des ablutions, il se mettait \u00e0 r\u00e9citer un chapelet de paroles inaudibles. Folie d’un ressort humain, con\u00e7u pour \u00eatre rel\u00e2ch\u00e9 dans un lieu de pri\u00e8re et qui se d\u00e9tendait subitement n’importe o\u00f9.<\/p>\n\n\n\n

Azzabadani, le 25 mai<\/h6>\n\n\n\n
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Pique-niquer \u00e0 Azzabadani, petite ville de vill\u00e9giature nich\u00e9e au fond d’une vall\u00e9e \u00e0 quelques kilom\u00e8tres du Liban. Spectacle inattendu sur la place du village : cris et rires d’\u00e9coli\u00e8res au volant de petits bolides, auto-tamponneuses joyeusement lanc\u00e9es sur la piste. Tendre parfum d’insouciance. Havre d’innocence et de fra\u00eecheur que nous quittons en longeant la voie ferr\u00e9e qui m\u00e8ne au Liban.<\/p>\n\n\n\n

La sieste s’\u00e9coulait \u00e0 l’ombre d’une haie, au bord d’un ruisseau. La qui\u00e9tude de ce d\u00e9but d’apr\u00e8s-midi s’\u00e9vanouissait brusquement : du Liban nous parvenait le bruit d’armes lourdes r\u00e9pondant aux tirs sporadiques d’armes l\u00e9g\u00e8res.<\/p>\n\n\n\n

Damas, le 26 mai<\/h6>\n\n\n\n
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Depuis mon retour \u00e0 Damas, v\u00e9ritable obsession de me tenir au courant de l’actualit\u00e9 internationale. On croirait assister \u00e0 une acc\u00e9l\u00e9ration sans fin de l’Histoire. On parle ce matin de l’op\u00e9ration Salomon qui a eu lieu vendredi dernier… rapatriement de 15.000 Falashas d’Ethiopie avec l’aide des USA, apr\u00e8s promesse de ne pas implanter cette communaut\u00e9 dans les territoires occup\u00e9s. Je me demande ce que sont devenus les 30.000 Falashas rapatri\u00e9s en 84.<\/p>\n\n\n\n

Aujourd’hui Yasser Arafat est \u00e0 Damas… relations renou\u00e9es apr\u00e8s plus de sept ann\u00e9es de brouille.<\/p>\n\n\n\n

Damas, le 27 mai<\/h6>\n\n\n\n
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Retrouv\u00e9 des amis syriens. Parl\u00e9 de choses et d’autres, de l’ambiance durant le conflit, alertes renforc\u00e9es et rappel des r\u00e9servistes… du mal de vivre des Syriens, en r\u00e9volte contre un gouvernement qui \u00ab\u00a0d\u00e9pense 80% du budget national dans l’armement\u00a0\u00bb, de la tradition migratoire du peuple syrien, semblable \u00e0 celle des Libanais… des barri\u00e8res culturelles entre chr\u00e9tiens et musulmans, Kurdes, Arabes et Arm\u00e9niens, gens des villes du nord et Damasc\u00e8nes,  de l’anonymat de la capitale.<\/p>\n\n\n\n

D\u00e9couvert cet apr\u00e8s-midi une nouvelle mosqu\u00e9e chiite, construite avec des capitaux iraniens. Je m’aper\u00e7ois avec regret que je pars sans conna\u00eetre suffisamment cette ville.<\/p>\n\n\n\n

Damas, le 28 mai<\/h6>\n\n\n\n
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Un jeune est mort en France lors de sa garde \u00e0 vue. Crise d’asthme aigu, para\u00eet-il.<\/p>\n\n\n\n

Au Koweit, la loi martiale est prolong\u00e9e d’un mois, un mois de plus pour rasseoir la dictature familiale.<\/p>\n\n\n\n

Ce matin, paniqu\u00e9 \u00e0 l’id\u00e9e de quitter Damas d\u00e8s demain, impression d’avoir encore beaucoup de choses \u00e0 d\u00e9couvrir, de gens \u00e0 rencontrer… Pass\u00e9 en taxi le long d’un cimeti\u00e8re sur l’avenue de Bagdad. Importante c\u00e9r\u00e9monie militaire du c\u00f4t\u00e9 des tombes des martyrs. Est-ce d\u00fb \u00e0 la visite de Yasser Arafat ? On dit que cette ann\u00e9e, devant ce cimeti\u00e8re, trois hommes ont \u00e9t\u00e9 pendus pour avoir viol\u00e9 un enfant.<\/p>\n\n\n\n

Damas, le 29 mai<\/h6>\n\n\n\n
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Retourn\u00e9 \u00e0 la mosqu\u00e9e des Omeyyades pour refermer le livre d’un voyage en Syrie et fouler une derni\u00e8re fois les \u00e9pais tapis de ce lieu de pri\u00e8re, sobre et majestueux. Dans une petite salle \u00e0 deux pas de l\u00e0, quatre femmes, toutes de noir v\u00eatues, s’agrippent aux grilles qui les s\u00e9parent de la relique d’un saint ; elles sanglotent. Un homme, d’une voix caverneuse, d\u00e9verse quelques sourates. Ses deux fils l’\u00e9coutent religieusement. Dans quelques heures je m’envole.<\/p>\n\n\n\n

Orly 22h. Je viens de d\u00e9barquer sur une \u00e9trange plan\u00e8te. Des hommes, visage tendu, l’oreille coll\u00e9e \u00e0 un poste radio portatif, attendent parents et amis. On joue les prolongations de la coupe d’Europe de football.<\/p>\n\n\n\n

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Extraits des \u00ab\u00a0carnets d’apr\u00e8s guerre\u00a0\u00bb accompagn\u00e9s de 35 photographies prises en Syrie et Turquie en avril et mai 1991, quelques semaines apr\u00e8s la premi\u00e8re guerre du Golfe (17 janvier – […]<\/p>\n

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