{"id":4542,"date":"2020-08-05T17:36:05","date_gmt":"2020-08-05T15:36:05","guid":{"rendered":"http:\/\/patrickfournia.cluster1.easy-hebergement.net\/New\/?page_id=4542"},"modified":"2020-11-30T11:47:09","modified_gmt":"2020-11-30T10:47:09","slug":"100-jef-valence-port-vendres","status":"publish","type":"page","link":"https:\/\/patrickfournial.com\/New\/100-jef-valence-port-vendres\/","title":{"rendered":"100 jours d’en France – de Valence \u00e0 Port-Vendres"},"content":{"rendered":"\n
sommaire<\/a><\/h6>\n\n\n\n
Valence, le 25 mai<\/h6>\n\n\n\n
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Sortie de la ville, dix-neuf heures. La femme qui m’accueille dans sa voiture me dit qu’elle me trouve sympathique. Je sens qu’elle a surtout besoin de parler. Elle se rend chez son kin\u00e9sith\u00e9rapeute \u00e0 Valence. Recherche de contact. Son regard et son comportement trahissent sa solitude. Un fils artiste qu’elle ne voit plus, une fille exil\u00e9e aux USA, et un mari qui l’a quitt\u00e9e.<\/p>\n\n\n\n

Je fuis le quartier pi\u00e9tonnier du centre ville. Ces quelques semaines, seul sur les routes, ont encore aggrav\u00e9 mon agoraphobie.<\/p>\n\n\n\n

Je longe les berges du Rh\u00f4ne jusqu’au centre nautique o\u00f9 m’attend un lit. Un coup de t\u00e9l\u00e9phone aux Saintes-Marie-de-la-Mer m’apprend que le rassemblement des Gitans s’est termin\u00e9 hier et qu’ils quittent les Saintes-Marie aujourd’hui. Inutile de descendre.<\/p>\n\n\n\n

Chastel-Arnaud, le 26 mai<\/h6>\n\n\n\n
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Je regrette de ne pas \u00eatre descendu \u00e0 Crest, belle sous ce soleil matinal. En remontant la Dr\u00f4me, le relief gracieusement ondul\u00e9 dispara\u00eet, la vall\u00e9e se resserre, les montagnes se rapprochent. Saillans se r\u00e9veille. Des femmes attendent l’ouverture du bureau de poste, des passants, souvent \u00e2g\u00e9s, traversent tranquillement les rues encore fra\u00eeches.<\/p>\n\n\n\n

Je prends la route du col de la Chaudi\u00e8re. A travers les fines semelles de ma nouvelle paire de chaussures, je sens les moindres asp\u00e9rit\u00e9s de la route. J’atteins, une heure plus tard, le hameau des Auberts, perch\u00e9 sur une arr\u00eate rocheuse. Au dessus de ma t\u00eate, les pics des \u00ab\u00a0Trois Becs\u00a0\u00bb, o\u00f9 les premiers nuages viennent s’amonceler.<\/p>\n\n\n\n

Gordes, le 27 mai<\/h6>\n\n\n\n
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Les cars d\u00e9versent leur flot de touristes dans les ruelles. Je regrette d’\u00eatre venu jusqu’ici. Je me r\u00e9fugie au frais, loin des terrasses, au \u00ab\u00a0Caf\u00e9 des R\u00e9publicains. […] A une table voisine, un apiculteur. Apr\u00e8s une nuit pass\u00e9e avec son fils et sa belle fille \u00e0 monter des ruches dans l’Ain, il se repose en sirotant une anisette. Hier au soir, \u00e0 la nuit tomb\u00e9e, quand les abeilles eurent regagn\u00e9 leurs logis, ils avaient d\u00fb charger rapidement les ruches sur une remorque pour les transporter, ouvertes, selon la nouvelle l\u00e9gislation, jusque dans l’Ain. Avant que l’aube ne les surprenne, ils les  avaient d\u00e9pos\u00e9es pr\u00e8s d’acacias en fleurs. \u00ab\u00a0Une occasion \u00e0 ne pas manquer. Ca donne un miel qui vieillit bien\u00a0\u00bb. Son fils et sa belle fille sont rest\u00e9s l\u00e0-haut pour s’occuper des cent vingt ruches et charger les claies.<\/p>\n\n\n\n

Une femme, souriante et tr\u00e8s bavarde, me demande le journal que je viens \u00e0 peine de r\u00e9cup\u00e9rer sur le comptoir. Je le lui tends, de toute fa\u00e7on je n’avais gu\u00e8re envie de le lire. Elle en profite pour engager la conversation avec moi. Un jour par semaine, elle descend \u00e0 Gordes ouvrir l’\u00e9choppe o\u00f9 elle vend ses produits artisanaux et ceux d’amis avec qui elle vit en communaut\u00e9 pr\u00e8s de Valr\u00e9as, au coeur de l’enclave des papes. Je ne peux m’emp\u00eacher de lui demander ce que font les siens. Malgr\u00e9 moi, ma phrase est pleine de commis\u00e9ration ; elle le sent. \u00ab\u00a0Mon fils a\u00een\u00e9 est architecte, une de mes filles \u00e9tudie aux Beaux Arts et la cadette est encore au lyc\u00e9e…\u00a0\u00bb, me r\u00e9pond-elle avec un sourire mi ironique, mi amus\u00e9. N’ayez crainte. Ils s’en sortiront.\u00a0\u00bb<\/p>\n\n\n\n

Manosque, le 28 mai<\/h6>\n\n\n\n
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C’est le jour des communions solennelles \u00e0 Manosque. Un homme passe les bras charg\u00e9s d’un gros g\u00e2teau surmont\u00e9 de petits communiants en aubes blanches. Devant la boulangerie, une femme endimanch\u00e9e tra\u00eene son \u00ab\u00a0petit monsieur cravat\u00e9\u00a0\u00bb, derri\u00e8re elle. A l’int\u00e9rieur, la serveuse  me tend aimablement une demi\u2011baguette. Je sors par la porte de derri\u00e8re et d\u00e9couvre, dans l’arri\u00e8re-boutique ouverte sur la ruelle, une magnifique pi\u00e8ce mont\u00e9e. Je pointe mon objectif dessus et dois m’\u00e9chapper en vitesse sur les recommandations de la serveuse : \u00ab\u00a0Si la patronne vous surprend…\u00a0\u00bb Elle n’est pas vraiment du genre commode, je m’en suis aper\u00e7u tout \u00e0 l’heure en touchant un pain du bout du doigt.<\/p>\n\n\n\n

Quand j’arrive devant l’\u00e9glise, le parvis est d\u00e9sert. Assis sur un banc, un homme et une femme, Sans Domicile Fixe, mangent. A quelques m\u00e8tres de l\u00e0, sur une place ensoleill\u00e9e, des couples d\u00e9jeunent \u00e0 l’ombre de parasols. Plus haut, pr\u00e8s de la porte du nord, dans la rue pi\u00e9tonne, deux femmes nettoient le pas d’une boucherie \u00e0 grande eau. L’ancienne propri\u00e9taire est venue aider la nouvelle. Ces deux femmes au sourire g\u00e9n\u00e9reux qui posent devant mon appareil photo, leur balai \u00e0 la main, sont mon soleil de midi.<\/p>\n\n\n\n

Seize heures, \u00e0 la sortie de la ville, devant une grosse plantation de pommiers envahie de tuyaux d’arrosage. Une voiture s’arr\u00eate, le conducteur m’accueille chaleureusement.<\/p>\n\n\n\n

Grasse, le 29 mai<\/h6>\n\n\n\n
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Je traverse le march\u00e9 aux fleurs de Grasse et me laisse griser par leurs parfums.<\/p>\n\n\n\n

Rue commer\u00e7ante. Je d\u00e9couvre une \u00e9choppe qui d\u00e9tonne singuli\u00e8rement avec les belles boutiques environnantes. Un minuscule local sans porte, au rideau de fer \u00e0 moiti\u00e9 baiss\u00e9, un comptoir en guise de devanture. Au fond, un homme de forte corpulence s’affaire autour du four. Il sue \u00e0 grosses gouttes. Sur le pr\u00e9sentoir, des g\u00e2teaux aux noms \u00e9tranges me donnent un pr\u00e9texte pour engager la conversation. L’homme a fui la Hongrie en 56 et a pass\u00e9 plus de trente ans dans les cuisines de restaurants parisiens. Un jour, il s’\u00e9tait rendu compte \u00ab\u00a0que sa jeunesse \u00e9tait derri\u00e8re lui\u00a0\u00bb. Il lui fallait partir de nouveau, fonder une famille pendant qu’il en \u00e9tait encore temps. Il s’est mari\u00e9 il y a quatre ans et a maintenant deux filles.<\/p>\n\n\n\n

Var, d\u00e9partementale 559, le 30 mai<\/h6>\n\n\n\n
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J’ai l’impression que je n’arriverai jamais jusqu’\u00e0 Marseille en stop. Redescente sur la nationale. Je suis toujours aussi admiratif devant l’exub\u00e9rance de la v\u00e9g\u00e9tation.<\/p>\n\n\n\n

Apr\u00e8s une belle balade le long de la c\u00f4te, je grimpe dans un car \u00e0 l’heure du ramassage scolaire. Les enfants descendent tous \u00e0 Agay. Un jeune couple monte \u00e0 la station suivante et demande subitement l’arr\u00eat sur une route sinueuse. La femme, d’une inqui\u00e9tante p\u00e2leur, descend prendre l’air un moment puis remonte. Le v\u00e9hicule red\u00e9marre… Deux minutes plus tard, nouvel arr\u00eat. Certains passagers marquent leur impatience. Le chauffeur, les bras repli\u00e9s sur son volant, attend sans \u00e9nervement. Le mari, confus, m’explique que sa femme est enceinte.<\/p>\n\n\n\n

Toulon, le 31 mai<\/h6>\n\n\n\n
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Le march\u00e9 bat son plein. Premiers melons, past\u00e8ques ou n\u00e8fles. Marchands d’\u00e9pices et d’olives. Odeurs. Une ambiance cosmopolite et chaude, un bouillonnement de vie, de cris, de rires, d’accents. Des commer\u00e7ants arborent les couleurs du Racing Club toulonnais qui \u00ab\u00a0monte\u00a0\u00bb samedi prochain \u00e0 Paris pour la finale. Le Grand Prix de Monaco qui se court cet apr\u00e8s-midi, ne suscite pas le m\u00eame int\u00e9r\u00eat. Le rugby avant tout. Les fleuristes sont en liesse : f\u00eate des m\u00e8res oblige.<\/p>\n\n\n\n

Dans les rues de la basse ville, au coeur des quartiers populaires, je rencontre de nouveau des marins am\u00e9ricains. Je me mets en chasse, et les photographie de dos. Ils croisent des Toulonnais. J’esp\u00e8re que ceux-ci se retourneront sur leur passage. Mais non. Ils font parti du d\u00e9cor ; spectacle banal et sans int\u00e9r\u00eat. Sur le march\u00e9, la m\u00eame indiff\u00e9rence, pas m\u00eame un regard pour les \u00ab\u00a0Marinette\u00a0\u00bb.<\/p>\n\n\n\n

Seize heures, je r\u00e9cup\u00e8re mes affaires \u00e0 l’h\u00f4tel et vais me poster \u00e0 l’entr\u00e9e de l’autoroute. Regards absents,… gestes stupides, blagues grasses de fin de week-end. Je me compose un sourire, et commence \u00e0 penser grand bien des Varois !<\/p>\n\n\n\n

Deux heures plus tard, n’y tenant plus, je me replie sur la gare et grimpe dans le premier train pour Marseille. Je ressens chacun de ces voyages en train comme un \u00e9chec. Comme si je n’avais pas suffisamment pers\u00e9v\u00e9r\u00e9. Pourtant, assis au calme dans le train qui s’\u00e9branle, je me sens soulag\u00e9.<\/p>\n\n\n\n

Cassis, le 1er juin<\/h6>\n\n\n\n
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Une belle Indienne, arriv\u00e9e dans la soir\u00e9e avec un simple sac en bandouli\u00e8re, lit assise au soleil. Les lieux se sont m\u00e9tamorphos\u00e9s depuis la veille. La mer, en contrebas, s’\u00e9tend calme et azur\u00e9e. Au fond de la baie, Cassis et, en face, les falaises blanches de Cap Canaille. Sur le plateau, la tonsure laiss\u00e9e par l’incendie d’une for\u00eat. Les arbres ont \u00e9t\u00e9 coup\u00e9s.<\/p>\n\n\n\n

Petit \u00e0 petit, le chemin que j’ai emprunt\u00e9, s’efface. J’avance au milieu de branches d’arbustes calcin\u00e9s, sur une roche devenue coupante \u00e0 la suite de  l’incendie. J’atteins bient\u00f4t le creux d’une vall\u00e9e pr\u00e9serv\u00e9e qui d\u00e9bouche sur une paisible calanque. Un bateau est au mouillage. Je me baigne au soleil. Plaisir de sentir mon corps se revitaliser. Un gros v\u00e9hicule blanc s’immobilise sur le chemin. Deux hommes en descendent. Je les vois r\u00e9cup\u00e9rer des sacs poubelle pleins, les remplacer et nettoyer la plage. Je s\u00e8che au soleil.<\/p>\n\n\n\n

Porto, le 2 juin<\/h6>\n\n\n\n
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Je traverse le paysage fantastique et lunaire des Calanches rougeoyantes de Piana dans la voiture d’un jeune Anglais, envo\u00fbt\u00e9 comme moi par la beaut\u00e9 de la c\u00f4te sauvage.<\/p>\n\n\n\n

A la sortie de Porto, il me propose de l’accompagner ; il doit rendre visite \u00e0 un ermite avec lequel il a sympathis\u00e9. Il lui apporte de l’eau potable. Un chemin de terre nous conduit jusqu’\u00e0 son refuge, une ancienne bergerie surplombant la mer. L’homme, le corps maigre et bronz\u00e9, v\u00eatu d’un simple slip, mange des cr\u00eapes lorsque nous arrivons. A la vue de mon appareil photo, il se montre m\u00e9fiant : suite \u00e0 un article de presse, l’Office National des For\u00eats l’avait chass\u00e9 d’un pr\u00e9c\u00e9dent ermitage dans le midi de la France. Vivant en osmose avec la nature, il ne repr\u00e9sente pourtant aucun danger. Simplement une anormalit\u00e9 inconcevable pour l’homme \u00ab\u00a0civilis\u00e9\u00a0\u00bb.<\/p>\n\n\n\n

Chaque semaine, le jour du march\u00e9, il descend au village o\u00f9 les commer\u00e7ants lui offrent de quoi survivre. Mais il a perdu l’habitude de communiquer. Les mots qu’il prononce avec difficult\u00e9, sont un m\u00e9lange d’allemand, sa langue maternelle, de fran\u00e7ais et d’anglais. En 83, il \u00e9tait descendu, \u00e0 pied, de Paris \u00e0 Marseille, o\u00f9 il avait trouv\u00e9 un bateau pour le conduire clandestinement en Corse. Il ne retournera jamais en Allemagne o\u00f9 il \u00e9tait architecte. Quand le jeune Anglais lui demande si sa qu\u00eate est mystique, il le d\u00e9trompe avec un geste las ; il n’est inf\u00e9od\u00e9 \u00e0 aucune religion. Nous sentons qu’il veut maintenant rester seul. Je m’imagine qu’un jour on le retrouvera mort de froid ou de faim, corps d\u00e9charn\u00e9, inanim\u00e9, oubli\u00e9 de tous.<\/p>\n\n\n\n

Calvi, le 3 juin<\/h6>\n\n\n\n
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Je me dirige vers la vieille ville de Calvi. Une image m’est revenue durant la nuit, celle d’une photo repr\u00e9sentant un groupe de l\u00e9gionnaires traversant une place ensoleill\u00e9e. […] Des hommes qui s’engueulent pour des histoires de factures, des chiens qui se poursuivent, un enfant, emport\u00e9 par son \u00e9lan, qui d\u00e9vale une ruelle et traverse la place, sous les cris de sa m\u00e8re. Un quart d’heure passe ; j’aper\u00e7ois un l\u00e9gionnaire, son paquetage sur l’\u00e9paule. Je colle mon oeil derri\u00e8re le viseur. Il me d\u00e9passe. Quelques m\u00e8tres encore… il se retourne \u00e0 l’intention de quelqu’un au-dessus de ma t\u00eate. Je d\u00e9clenche. L’image n’est pas fantastique. Je me retourne et d\u00e9couvre le contre champ. Pench\u00e9e \u00e0 sa fen\u00eatre, au dernier \u00e9tage d’un immeuble, une jeune femme, son enfant dans les bras, lance un dernier signe d’adieu \u00e0 son mari qui dispara\u00eet d\u00e9j\u00e0 dans la caserne.<\/p>\n\n\n\n

Autour de Sart\u00e8ne, le 4 juin<\/h6>\n\n\n\n
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Une vieille R4. Le chauffeur m’engueule proprement alors que je m’installe : \u00ab\u00a0Ca va pas non !… Mais laisse-moi \u00e7a, pas de ceinture dans ma voiture !\u00a0\u00bb. Arriv\u00e9 \u00e0 son village, il m’invite \u00e0 boire un pastis et me parle de sa vie pass\u00e9e \u00e0 Paris, du garage de la Butte Montmartre revendu pour venir finir ses jours au pays avec sa femme. Je sens qu’il pourrait me parler encore pendant des heures : joie de s’entretenir avec un gars de Paris, de citer les rues de la capitale qu’il fr\u00e9quentait…<\/p>\n\n\n\n

Un cadre des Ponts et Chauss\u00e9es, en retraite \u00e0 Sart\u00e8ne depuis huit ans, prend le relais. \u00ab\u00a0Je n’ai \u00e9t\u00e9 nomm\u00e9 ici que trois ans durant ma carri\u00e8re, mais le climat, la splendeur de cette r\u00e9gion de mer et de montagne, et le temp\u00e9rament des habitants m’ont fait opter pour la Corse du Sud.\u00a0\u00bb […] \u00ab\u00a0A partir du moment o\u00f9 tu ne fais pas de politique, personne ne t’emb\u00eate\u00a0\u00bb.<\/p>\n\n\n\n

Propriano, le 5 juin<\/h6>\n\n\n\n
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Le bateau qui me ram\u00e8nera sur le continent cette nuit est \u00e0 quai. J’ai l’impression de quitter une bien-aim\u00e9e \u00e0 qui je dois promettre un retour prochain. Je regrette d’avoir rencontr\u00e9 si peu de Corses. Certains m’ont avou\u00e9, comme par d\u00e9fi, leur sympathie pour les ind\u00e9pendantistes, d’autres leur farouche appartenance au drapeau \u00ab\u00a0bleu, blanc, rouge\u00a0\u00bb. Mais tous m’ont chant\u00e9 leur amour pour leur \u00eele.<\/p>\n\n\n\n

Mon appareil photo, commence \u00e0 me jouer des tours. Le pas de vis du bras de r\u00e9armement est us\u00e9, il ne prend plus. Deux hommes, appareil autour du cou, se prom\u00e8nent avec leurs \u00e9pouses sur le pont du navire, \u00e0 la recherche de la photo id\u00e9ale. \u00ab\u00a0Tu as bien mis un premier plan… Tu as cadr\u00e9 avec les montagnes dans le fond ?…\u00a0\u00bb<\/p>\n\n\n\n

Marseille, le 6 juin<\/h6>\n\n\n\n
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le bateau accoste \u00e0 Marseille. […] L’appareil rafistol\u00e9, le sourire retrouv\u00e9, je cours au march\u00e9 aux poissons, sur le port. D\u00e9ception, l’ambiance y est, certes, mais sur les \u00e9talages, le poisson ne brille ni par sa taille, ni  par sa quantit\u00e9. Je rejoins le cours Julien et traverse d’autres march\u00e9s, march\u00e9 aux v\u00eatements, march\u00e9 aux fruits et l\u00e9gumes : multitude des couleurs, des races, des m\u00e9tissages, et toujours l’accent chantant. J’aimerais lire des romans qui, comme ceux de Naguib Mahfouz pour le vieux Caire, d\u00e9criraient la vie d’un quartier, \u00e0 travers des personnages riches, complexes, humains, et aussi inoubliables que ceux de la famille d’Ahmed Abd El\u2011Gawwad. J’ai souvenir du documentaire de Ren\u00e9 Allio : \u00ab\u00a0Retour \u00e0 Marseille\u00a0\u00bb, racontant, \u00e0 travers l’arriv\u00e9e et l’installation de sa famille dans la ville, l’histoire de l’immigration italienne.<\/p>\n\n\n\n

Martigue, le 7 juin<\/h6>\n\n\n\n
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Quelques courses sur le march\u00e9 et je cours m’abriter sous un pont pour d\u00e9jeuner. J’ai les pieds tremp\u00e9s, les semelles de mes chaussures se sont fendues le week-end dernier sur les cailloux coupants des calanques de Cassis. Repas mouvement\u00e9 : signal d’alarme, gros bruit de machinerie. Le pont sous lequel j’ai trouv\u00e9 refuge, se l\u00e8ve : un bateau s’appr\u00eate \u00e0 quitter l’\u00e9tang de Berre.<\/p>\n\n\n\n

Je profite d’une \u00e9claircie pour sortir de mon abri. De l’autre c\u00f4t\u00e9 du pont, des rues d\u00e9tremp\u00e9es et silencieuses ; une ville m\u00e9diterran\u00e9enne en hiver. Pause caf\u00e9 avec en fond sonore,  Roland Garros ; la finale homme s’appr\u00eate \u00e0 commencer sous un magnifique soleil. Je quitte Martigues.<\/p>\n\n\n\n

Fontvieille, le 8 juin<\/h6>\n\n\n\n
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Les cavaliers pressent le pas et disparaissent au bout de la rue principale avec leurs taureaux. Une barricade est dress\u00e9e. Les taureaux vont maintenant passer, un par un, accompagn\u00e9s de trois ou quatre cavaliers. Le premier se lance. Des hommes se pr\u00e9parent \u00e0 bondir sur lui, mais l’animal, trop rapide les d\u00e9passe ; ils se r\u00e9servent pour le suivant… Le voil\u00e0. Cette fois, ils l’attrapent par les cornes et l’immobilisent. La foule, mass\u00e9e de part et d’autre de la chauss\u00e9e, est en d\u00e9lire, des adolescents accourent pour toucher le taureau, tenir sa queue. Brusquement, les hommes rel\u00e2chent la b\u00eate fougueuse qui reprend aussit\u00f4t sa course folle…<\/p>\n\n\n\n

Spectacle dangereux, merveilleux, au milieu de villageois ravis. Les taureaux passent et repassent  toujours avec autant de succ\u00e8s. La matin\u00e9e se termine dans un bar avec les descendants du propri\u00e9taire du mas du Fort, un beau cavalier ressemblant \u00e0 Jean Rouch : m\u00eame regard brillant, m\u00eame vitalit\u00e9 d\u00e9fiant le temps.<\/p>\n\n\n\n

Montpellier, le  9 juin<\/h6>\n\n\n\n
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Route de Montpellier avec un cadre en recherche d’emploi. Deux ann\u00e9es \u00e0 Barcelone, \u00e0 la t\u00eate de la succursale d’un cabinet d’organisation fran\u00e7ais, et retour en France, o\u00f9 il avait trouv\u00e9 un poste de directeur commercial \u00e0 Perpignan. Mais une incompatibilit\u00e9 d’humeur avec son nouveau patron lui avait fait rompre son contrat au bout de deux mois. \u00ab\u00a0La premi\u00e8re question qu’il m’a pos\u00e9 lors de l’entretien d’embauche c’\u00e9tait : \u00ab\u00a0\u00a0\u00bbQuelle est votre religion ?\u00a0\u00bb. Il ne cachait pas ses opinions : pas d’Arabe, ni de Juif dans sa soci\u00e9t\u00e9.\u00a0\u00bb… Apr\u00e8s un long silence, il retrouve le sourire pour se replonger dans sa jeunesse : \u00ab\u00a0Le stop, de mon temps, c’\u00e9tait une v\u00e9ritable philosophie du voyage,  pas seulement un moyen pratique de se rendre d’un point \u00e0 un autre, comme aujourd’hui… Voyez. Je r\u00eaverais de prendre six mois de vacances. Je le ferais si j’avais un travail qui m’attendait \u00e0 l’arriv\u00e9e. Mais il faut \u00eatre r\u00e9aliste. C’est trop facile de faire porter la faute sur les Arabes. On va vers une soci\u00e9t\u00e9 \u00e0 deux vitesses comme aux Etats-Unis\u2026<\/p>\n\n\n\n

Port-Vendres, le 10 Juin<\/h6>\n\n\n\n
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A quai, un thonier avec une dizaine de marins \u00e0 bord. Le patron, un robuste gaillard, m’invite \u00e0 monter \u00e0 bord. Les hommes ont l’air \u00e9puis\u00e9. Ils reviennent de quelques jours en mer, au large des Bal\u00e9ares o\u00f9 ils ont essuy\u00e9 une terrible temp\u00eate, comme cela arrive une ou deux fois par an, avec des vents de force dix. Cette nuit, sous la violence des chocs, la coque du canot de survie a explos\u00e9. A l’avant du navire, une lame est venue \u00e9clater un hublot au niveau des couchettes. La mer a inond\u00e9 la cabine, tremp\u00e9 toutes les affaires du plus jeune marin, fils d’un libraire de S\u00e8te, r\u00e9solument d\u00e9cid\u00e9 \u00e0 ne pas marcher sur les traces de son p\u00e8re. C’\u00e9tait sa premi\u00e8re campagne sur un thonier. […]<\/p>\n\n\n\n

Le camion frigorifique arrive, on ouvre les cales du navire. Les monstres apparaissent, des thons de plus de deux m\u00e8tres de long, et de plus de deux cents kilos. Ils seront achemin\u00e9s vers l’Italie pour \u00eatre mis en conserve. Le jeune marin, agile, descend dans la cale et, \u00e0 l’aide de crochets, sort un monstre des soutes et le tra\u00eene jusqu’\u00e0 la lumi\u00e8re, sous le regard taciturne d’un vieux marin. La grue attend pour la pes\u00e9e et le chargement…<\/p>\n\n\n\n

Au bout de deux heures de travail, ils m’invitent \u00e0 partager leur repas, une simple salade, des tomates et une friture d’anchois accompagn\u00e9e d’un bon vin qui r\u00e9chauffe…<\/p>\n\n\n\n

Narbonne -> Bayonne -> Lorient<\/a><\/h6>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

sommaire Valence, le 25 mai Sortie de la ville, dix-neuf heures. La femme qui m’accueille dans sa voiture me dit qu’elle me trouve sympathique. Je sens qu’elle a surtout besoin […]<\/p>\n

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